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Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés de concert l'obscurité. La grande ville en bombe, les ombrages fuyant dans le chaos, tout semblait annoncer une éternité morose pour le république. Les prêtres, eux en plus, fixaient la scène avec peur. Jamais une simple am… Read More

Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les soi du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destinée aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les habitudes mystiques. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avai… Read More